Una locura de menos de dos dias
con regusto a libertad.
con regusto a libertad.
En la maleta me llevo todo, menos el corazón.
Parliament Hill (Vaso Roto, 2022)
Hace 2 años
Es difícil no decirte todos los días te quiero, es como pegarle puñetazos a una pared. Es irónico en cierta manera, quiero decir, a puñetazos podría tumbar una pared si me lo propusiera, sangrarían mis nudillos, me partiría las falanges y el alma si fuese necesario. Pero en silencio no puedo volver a tu regazo, por mucho que sangre mi alma y me parta los nudillos de escribirlo en trozos de papel amarillento y envejecido. Ese regazo que templa mis nervios, ese tan suave y aterciopelado, objeto de deseo, anhelado ardid de pasión incontrolada; está tan lejano como vivo en mi memoria. Esa memoria que tan poco te gusta, que nunca recuerda nada, que siempre olvida todo lo que hablamos, todas las reglas, todo lo necesario. Leo a Luna y me estremezco de envidia al pensar en el Sr. Berlín. Saber que alguien tan especial te quiere y no tiene miedo a chillarlo una y mil veces tiene que ser necesario, al menos, vivirlo una vez en la vida. Luego releo al degenerado de Nabokov y todavía me siento peor. Quizá solo hayas sido una ninfula perdida, que encontró su Humbert pasajero. Siento que te conozco de toda la vida, que, aunque no lo sientas, necesito saber de ti todos los días. Miro desesperanzado el reloj rogándole que avance raudo, que anochezca, que me lleve rápido al final del día y al reparador regazo de Morfeo. De la nada salen unos versos que reconozco al instante y me devuelven irremediablemente a los infiernos, con Dante, que parece que ultimamente me ha cojido cariño. "Parado frente al Mar, mientras el mundo gira..." rezan antes de que muera de recelo. Quizá sea el Karma, es más que seguro que me merezca esto. Y me lo he buscado, yo solito he sido peor que Gray. He clamado a Mefistofeles y he perdido, yo solo, como siempre. Aunque ya lo único que me asusta, es el olvido. Que te olvides de mi, de que existo, de que me quieres; sí, me quieres. En algún rinconcito de tus pequeños pulmones, tienes un recoveco alveolar reservado, para que sucinto vuelva a causarte un poco de sufrimiento. De ese agónico y placentero, que acelera tu respiración y humedece tus pupilas. Pienso, luego existo. Y una mierda, estoy perdido entre dos mundos. La realidad y el sueño, no se como escapar, me siento perdido y ya no tengo esos labios que marcaban brillantes y deseoso el camino de salida. Esas manos temblorosas, que agarraban mi pelo y dispuesto rostro. Que con un leve gesto suyo, sabia como tenia que hacerlo, como debía seguir, si te gustaba, si no. Echo de menos tú olor en mi cama.
Encuéntrame.
Fotgrafía: Quim - Retratos.
Me gusta la lluvia, por encima de los días soleados. Me gusta la tristeza y la melancolía que transmite, ese revoltijo de emociones es algo único. No me siento solo cuando llueve. Creo que cuando llueve, no lloro solo. Me gusta esa sensación de sosiego que produce el olor a tierra húmeda, es casi como el olor a lágrima fresca. Esta sensación solo la supera el echo de arrancarle 5 minutos al despertador, simplemente lo apagas y te enfundas en un pequeño sueño del que eres 100% consciente y que, por norma general, es más real que la vida misma. Puedes ser quien quieras, puedes hacer lo que quieras, puedes sentir de una maldita vez lo que de verdad buscas y/o necesitas. A veces me sorprendo con el corazón a en un nudo y luchando por salir de esos sueños, no son 5 minutos, a veces pasan incluso horas. Tampoco es real, lo sé, pero creo que un día dejare de luchar por despertar y me quedare, seré feliz. La lluvia también es símbolo de renovación, todo parece más verde después de un buen chaparrón, todo parece más agradable, más vulnerable, mucho más tierno. Del mismo modo, pasa en la vida real, cuando sacas a lagrimazos todo el poso que tienes, luego te sientes nuevo y renovado, pero débil y falto de "eso". Sin embargo esto no pasa en los sueños, no plenamente, vamos. Quiero creer que como no es real, que esa emoción no existe sino en mi mente, y solo durante lo que dura ese sueño. ¿No? Lo real y lo onírico están divididos por una finísima linea, esa linea es la misma cordura en estado puro. Y por lo que parece, mi cordura se fue de vacaciones.
Mañana no pienso levantarme para ir a clase.
f) Animalita inexpresiva, pero enamorada.
Me preocupa no tener tiempo. Me preocupa lo que va a pasar mañana. Me preocupa irme. Me preocupa que se vaya. Me preocupa decir algo malo. Me preocupa que diga algo malo. Me preocupa no entenderle. Me preocupa que no me entienda. Me preocupa no hablar. Me preocupa que no hable. Me preocupa que se canse. Me preocupa cansarme. Me preocupan muchas cosas. Me preocupa que el árbol de mi ventana aún no esté tan amarillo como ese que me ha enseñado Peio, esta tarde, durante el paseo de Caleruega. Me preocupa que mi profesora no se ponga sujetador. Me preocupan muchas cosas. Muchas antes que nosotros porque nosotros nosotros no me preocupa nosotros nosotros todo va bien, sí, así es, todo va bien y eso me preocupa.
Me preocupa no tener tiempo. Me preocupa lo que va a pasar mañana. Me preocupa irme. Me preocupa que se vaya. Me preocupa decir algo malo. Me preocupa que diga algo malo. Me preocupa no entenderle. Me preocupa que no me entienda. Me preocupa no hablar. Me preocupa que no hable. Me preocupa que se canse. Me preocupa cansarme. Me preocupan muchas cosas. Me preocupa que el árbol de mi ventana aún no esté tan amarillo como ese que me ha enseñado Peio, esta tarde, durante el paseo de Caleruega. Me preocupa que mi profesora no se ponga sujetador. Me preocupan muchas cosas. Muchas antes que nosotros porque nosotros nosotros no me preocupa nosotros nosotros todo va bien, sí, así es, todo va bien y eso me preocupa.
Extraido de "Tengo un coño pegado a la cara" por Luna Miguel
Como un héroe que vuelve a casa
como una sensación que se ha de perder
como el roce de tu piel aterciopelada
como cuando no queda nada que ofrecer
como una sensación que se ha de perder
como el roce de tu piel aterciopelada
como cuando no queda nada que ofrecer
You'r never never never
never never
never
going home
Foto de Beawiharta.
Unos canelones ultracongelados fríos, unos langostinos de más allá del Mediterraneo, un finísimo mantel obra de los más refinados artesanos chinos del "todo a cien" de la esquina, unas copas llenas de cal, unos cacahuetes rancios y una fachada sepulcral de sentimientos. En la televisión muertos y más muertos, sazonados con pequeñas dosis de humor y telebasura. Café rancio y pastas de terceras marcas, todo bien mezclado con la compañía de familiares; inaguantable. Un capitulo de "Perdidos" y una película de serie B repleta de pixels. Muchos recuerdos. Conversiones telemáticas varias, la mayoria vacías. ¿Y tú?, en paradero desconocido, como siempre. Ida y vuelta, vuelta e ida.
Que asco de domingos.
Aquel que dijo más vale tener suerte que talento, conocía la esencia de la vida. La gente tiene miedo a reconocer que gran parte de la vida depende de la suerte, asusta pensar cuantas cosas escapan a nuestro control. En un partido hay momentos en que la pelota golpea el borde de la red, y, durante una fracción de segundo, puede seguir hacia delante o caer hacia atrás.
Con un poco de suerte se irá hacia delante, y ganas; o no lo hace, y pierdes.
Enmarañado en una red
(...)
Conozco tu cuerpo como la palma de mi mano,
como el jardinero los nombres de las plantas,
como el alfarero la arcilla que moldea,
como su antiguo oficio el artesano
y los siete mares el viejo marinero.
Lo conozco por dentro y por fuera,
de norte a sur, me lo sé de memoria,
sendero por sendero, colina por colina,
bosque por bosque, monte por monte,
como una lección de geografía;
lo conozco como el poema que más me gusta,
me lo se de memoria.
Tu cuerpo, milagroso como las manos de un cirujano.
Foto de chicoBialas.
El pecho tapizado en seda
Niño en un supermercado saqueado en El pedregal, Honduras.
Foto de Oswaldo Rivas.
-Sólo para darles una idea general- les explicaba.
Porque, desde luego, alguna especie de idea general debía tener si habían de llevar a cabo su tarea inteligentemente; pero no demasiado grande si habían de ser buenos y felices miembros de la sociedad, a ser posible. Porque los detalles, como todos sabemos, conducen a la virtud y la felicidad, en tanto que las generalidades son intelectualmente males necesarios. No son los filósofos sino los que se dedican a la marquetería y los coleccionistas de sellos los que constituyen la columna vertebral de la sociedad.
Porque, desde luego, alguna especie de idea general debía tener si habían de llevar a cabo su tarea inteligentemente; pero no demasiado grande si habían de ser buenos y felices miembros de la sociedad, a ser posible. Porque los detalles, como todos sabemos, conducen a la virtud y la felicidad, en tanto que las generalidades son intelectualmente males necesarios. No son los filósofos sino los que se dedican a la marquetería y los coleccionistas de sellos los que constituyen la columna vertebral de la sociedad.
¿Hasta cuando fingirás ser feliz?
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